cet après-midi la plume a pondu un oeuf, un oeuf tout noir qui s'est cassé sur la feuille ; puis le jaune s'est transformé en petit scarabée à mille pattes, puis en mer en grand océan en flocon de neige noire

enfin enfin :
tout ce qui subsiste c'est une larme noire
qui se dessèche au coeur de l'hiver finissant
accablé par les rayons froids du Soleil

malgré l'intempérie, rien ne nous défend de prendre un parapluie, un parasol et chevaucher un Rocinante ; grêle sous la pluie, le pauvre cheval ne saurait décider où poser son regard : sur les arbres feuillus et dorés du boulevard ou sur la fontaine au loin dans le jardin du Luxembourg, ou bien, retournant ses yeux vers son cerveau, sur les multiples voies qui mènent, une fois la transparence acquise, vers le rond-point que le carrosse vient
de dépasser ?...